Feriantes

Los turrones y la quincalla hortera de las tómbolas puede que incluso tengan fecha de caducidad y códigos qr con garantía e instrucciones de uso. Pero la esencia del feriante ha variado poco. Nómadas de la fiesta ajena, condenados a vivir entre el zumbido de la pachanga de ciudad en ciudad. Hijos de la carretera. Temporeros de la alegría. Málaga echa el cierre. Los drones, la megafonía, los faralaes y la diversión se disipan y toman otro rumbo. Aquí queda el rastro de la fiesta, aquel confeti pisoteado de las viejas verbenas como símbolo de una melancolía tan volátil que apenas es melancolía. A rey muerto, rey puesto, y si la feria se va, otro sarao vendrá.

Mientras los feriantes desmontan los esqueletos de la calle del infierno y los primeros camiones toman el rumbo de la siguiente parranda, aquí quedan los debates sesudos sobre el porvenir del asunto. Balance de la semana grande, pros y contras. El debe y el haber de la diversión municipal. ¿El centro decayendo y el real como espacio primordial? Será que el centro vive una feria permanente de 365 días anuales y padece un empacho crónico por sobreabundancia de jarana y esparcimiento. La violencia, el lado oscuro del jolgorio que tanto preocupaba a la autoridad competente, ha quedado contenida a pesar de que algún experto en artes marciales aproveche la ocasión para exhibir sus habilidades pateando la mandíbula de un transeúnte en el que advirtió una mirada aviesa o un mal gesto. En cualquier caso, aquel fielato en el que se decomisaban decenas de navajas, puños americanos y cachiporras en las fronteras del real parece cosa de otro tiempo. Ir a la feria ya no equivale necesariamente a ir a la gresca. Auguran que el cuadrante dará números positivos. Otro año, otra vuelta del tiovivo. La carretera rumbo a otro pueblo. Todos convertidos en feriantes, subidos en la noria de los días. Hasta el próximo fuego artificial.