Cuando el mar «se salió»: el terremoto de 1755 en Málaga

Cuenta Medina Conde que en Málaga, aquel 1 de noviembre, la tierra tembló unos ocho o diez minutos en las tres réplicas que provocó el seísmo entre las nueve y las diez de la mañana. En la catedral el deán estaba oficiando la misa en el altar mayor y, no pudiendo sostenerse en pie, cayó desmayado sobre uno de los sillones del presbiterio, mientras los fieles huían despavoridos. Muchos edificios se cayeron, entre ellos el convento de la Encarnación, en calle Beatas, que hubo que reedificar. Fue necesario cerrar al tráfico de carretas y carruajes algunas de las principales vías, como las calles Nueva, Granada o Beatas, pues se pensaba que con las vibraciones que transmitían los carros se podían derrumbar algunas casas que habían quedado en un estado lamentable.

A lo largo de todo el mes de noviembre de aquel año se produjeron algunas réplicas, llamadas «palpitaciones» en el lenguaje de la época. La más importante de todas fue la del día 27, a las diez y media de la mañana. El temblor duró entre cinco y diez minutos que debieron de hacerse eternos. Esta réplica tuvo más repercusión si cabe que el terremoto del primero de noviembre. Los malagueños vivían en un estado continuo de sobresalto y ya conocían las consecuencias que produjo el seísmo en Cádiz, donde un gran tsunami asoló parte de la costa, provocando muchas muertes y cuantiosos daños materiales.

Así que, el 27 de noviembre de 1755, al terminar el terremoto, se extendió entre los malagueños el rumor de que «el mar se salía». Otros hablaban de que del mar salía una voz. Aseguraban que el mar se retiraba, que las playas se iban a quedar secas y las embarcaciones varadas a muchos metros de la playa, mientras una gigantesca ola que se formaba en el horizonte amenazaba con tragarse la ciudad y sus habitantes. Díaz de Escovar piensa que aquello fue, en realidad, «una alucinación de exaltadas fantasías».

El pánico se extendió entre la población y la gente huía aterrorizada hacia los montes, quedando abandonadas casas y propiedades. Dejaron con las puertas abiertas sus hogares, tiendas y oficinas; se olvidaron de enfermos e inválidos; los frailes y monjas escaparon de sus celdas. Hubo un importante religioso que hubo de desembarazarse de su manteo porque este le estorbaba para correr. Apenas hubo persona de cualquier estado o condición que no creyese que el mar se había salido y que había que escapar aceleradamente hacia los montes. Málaga se quedó vacía.

Unos subieron a Gibralfaro; otros, al cerro de San Cristóbal; a algunos estas elevaciones les parecían insuficientes y buscaron un lugar más alejado de la costa, refugiándose en las viñas de Chapera, en el actual término municipal de Casabermeja. Estos montes se vieron coronados de un inmenso gentío que desafiaba, presa de una psicosis colectiva, la lluvia que aquel día empezó a caer.

Ante lo insólito de la situación, el gobernador se vio precisado a sacar algunas tropas a la calle para evitar posibles saqueos, algo que también fue muy trabajoso, pues algunos militares también habían huido. Las autoridades recorrían las alturas intentando persuadir a la población de que la alarma era infundada, que el mar estaba en calma y que no se acercaba ninguna ola descomunal. Explica Medina Conde que «costó bastante trabajo hacer volver a la gente a sus hogares». Se tranquilizó a la población asegurando que, en caso de alarma, se avisaría a la población tocando a rebato la campana que había en Puerta del Mar, conocida como Espantaperros, donde se apostarían de manera permanente centinelas que estarían pendientes del horizonte marino, por si avistaban algún movimiento sospechoso o extraño en la mar.

Poco a poco, la gente fue regresando a sus casas. Aseguraba Díaz de Escovar que «lo más extraño de la citada alarma consistió en que, a pesar de abandonar todos sus casas, dejando muchas abiertas, no faltó ni un solo objeto, ni las alhajas de las iglesias, ni las mercancías de las tiendas abandonadas».