La naturaleza no habla, picha

Iba a ponerme en la cola de Doña Manolita y solo quedan las colas del hambre. Por momentos, a Madrid da gusto verla. Cómo susurra ... la M-40 la melodía lejana de las civilizaciones. Es un sonido mejor que el del mar. Hubo un tiempo de silencio y de vacío, y en la rotonda loca solo rugían los motores de los coches de muertos y las sirenas mudas de azul espanto. Porque hace no mucho, en España iban las ambulancias calladas. A qué ponerles música, si en la calle no había más que perros, enterradores y el Tito Enrique cuando sacaba la bolsa de latas vacías de los bajos de Argüelles haciendo ruido a propósito para demostrarse que estaba vivo. Ahora se habla de Kamala y de la vacuna. Al ARN mensajero, rider de la primavera, le voy a escribir un poema en la puerta del baño del bar Cuando Esto Pase, si es que pasa y si es que quedan bares. Voy al 2021 con la ilusión de los enamorados cuando caminan hacia la primera cita. Sonrío hasta pensando en las cosas del Gobierno. Cómo me gustó el viaje de Iglesias a Bolivia, con el himno cambembo, el trance de pachamama del galapagarato, el desbarajuste y la representación final de España como lo que siempre sospechamos que fue: otra cosa bananera del Foro de Sao Paulo.