Guiris

España tiene una relación muy extraña consigo misma y por tanto con el extranjero, pues resulta incapaz de decidirse entre si este país es el mejor sitio del mundo o si es una puñetera mierda. Entre ambos extremos vive nuestra dislocación patria de la que emanan muchas neuras, como esa de que somos un país de camareros, ejemplo que encierra más clasismo que solidaridad. También se vierte sobre el turista nuestra superioridad e inferioridad, y así el norte de Europa es la civilización, pero nos reímos de los alemanes por no saber extenderse la crema solar.

No sé qué va a ser de mi Españita sin guiris que la vean bonita, sin ese tipo de Connecticut cuyo sueño es vivir en Donosti sin haber siquiera pisado Donosti. Dónde irán los platos de ensaladilla revenida, quién se emborrachará con las jarras de sangría asesina, quién leerá las cartas de los restaurantes antes de entrar, quién pedirá el plato combinado de la foto y dirá que esa tortilla de patata más dura que el pecho de Abascal es 'awesome', ¿eh? Quién sobre la línea del horizonte azul de los Baños del Carmen de Málaga juzgará que ya ha vivido lo suficiente. Quién se maravillará con nuestras cosas y nuestros pueblos de los que nos sentimos tan orgullosos un segundo antes de decir que en nuestro pueblo también es una puñetera mierda. Si no vienen los norteamericanos, de quién presupondremos que no tienen nociones de geografía. En ojos de quién nos encontraremos interesantes, guapos, privilegiados, vivos al fin y al cabo. Gracias a quién nos sentiremos superiores por haber nacido aquí; como si tuviera algún mérito.