El funeral de Trump

Relevo en la Casa Blanca. La vicepresidenta va vestida de Pitingo. Melania, de catafalco y oro, lirio negro en su propio entierro. Después llegó a Florida vestida de papel pintado de pasillo de un piso de la España de los años 70. Parece una viuda aseadamente feliz.

Biden no es un palomo, pero sí un pato cojo que camina al ralentí. Luce el age de la concordia y la lentitud de un ser que hiberna. A sus 78 años, sería razonable pensar que carece de ánimo y de reflejos para la acción. Que un político no pretenda o no pueda hacer mucho durante su mandato comienza a ser una razón de peso para votarle.

Esta ha sido sido una guerra santa en la que Trump se ha currado bastante bien el papel de demonio. Kamala es la chamana. Todo en Estados Unidos alcanza un brillo como de pop espiritual, siempre entre el Triduo Pascual de la Pasión, Muerte y Resurrección del Señor y una actuación de Lady-Gaga. J-lo en Semana Santa. La democracia es algo muy sólido y a la vez tan frágil. Este de hoy ha sido el funeral de Trump, veremos si del trumpismo, del que yo creo que vivirá en otros cuerpos. Como en todos los populismos, el juego de espejos provoca que una parte del trumpismo viva a partir de ahora en el antitrumpismo. Donald se va con su laca a otra parte y desciende a los infiernos naranjas de Florida. De sobaquillo suelta su profecía: «Volveremos, de alguna manera». Desde la mesa, Macarena lo mira y responde: «¡Mentira!».