Una oscuridad cegadora

Recuerdo a Nicanor Parra, que vivió 103 años y sabía mucho, por viejo y por poeta. Recuerdo aquello de «EL MUNDO ES LO QUE ES y no lo que un hijo de puta llamado Einstein dice que es». Las cosas son como son y ya. Aunque nos pongamos de espaldas, aunque nos finjamos poderosos y atractivos con nuestro iPhone 16. El apagón, durante unas pocas horas, nos ha puesto en nuestro sitio.

Los servicios de inteligencia advierten de que 48 horas es el límite que separa el orden de la anarquía. En una hora, Málaga era un caos de tráfico. Por la tarde, se agotaba el papel higiénico. La desinformación se expandía como un tsunami o una paradoja, justo cuando no había información y justo cuando solo sonaban los transistores a pilas. Después el miedo, la incertidumbre, la resiliencia, el gozo... El silencio.

Al igual que para que exista la música tiene que existir el silencio, para que exista la luz tiene que acontecer la oscuridad. Una oscuridad cegadora, pastosa, como de ámbar. Una oscuridad inédita como la del lunes. Entonces, solo entonces, lo ves todo más claro. Tal y como lo vio Ezequiel. Los niños jugando en la calle, las familias paseando en paz, los jóvenes sin pantallas que se reúnen despreocupados al atardecer, las vecinas que volvían a sacar las sillas a las puertas de sus casas y a referir.

Otro tiempo, otro lugar. Dos mundos conviviendo en el mismo instante de emergencia: el miedo y la paz, la oscuridad y la visión, nosotros desnudos como gigantes vulnerables, lo impensable, la naturaleza humana, una prueba de la que no aprenderemos nada, otra anécdota fatal en este momento distópico... Y la certeza, queridos, de saber que porque estamos rotos entra la luz.