Algo pasa en Epernay. Antes de iniciar la etapa, Alberto Contador se encamina hacia el autobús del RadioShack, el de Lance Armstrong. Llama y sube. Lleva algo en la mano. ¿Hay duelo? ¿A pistola o a sable? ¿Viene a saldar una cuenta? Más sencillo. Lleva un regalo para Johan Bruyneel y otro para Armstrong, un par de relojes por la victoria que lograron juntos en el pasado Tour. Un obsequio a cada componente del antiguo Astana.
Aprovecha la mañana de calor en Epernay para cerrar esa celebración pendiente. Es el pueblo donde brota el mejor champán. Pero no hay fiesta. Dentro del bus, a salvo de las miradas tras los cristales tintados, está Armstrong. Ni se mueve. Ni saluda a Contador. «Estaba sentado en la parte de atrás, había mucha gente en el pasillo del autobús y no le he visto», justificó luego el americano. Minutos después, los dos coinciden en el control de firmas. En paralelo. El madrileño, con la mirada hacia la derecha; Armstrong, a la izquierda. Cada uno en su burbuja. Aislados. Agua y aceite. Ni se miran. En sus relojes no marca la misma hora.
Ahí no hubo más guerra. Para buscarla es mejor recurrir a Cavendish, 'bad boy'. El chico malo que ayer ganó el sprint de Montargis. En el pasado Tour de Romandía, al entrar ganador en la segunda etapa, le sacó el dedo corazón a todo el mundo. Por criticarle.
Un peligro
Hace tres semanas, tumbó a media docena de velocistas en un sprint de la Vuelta a Suiza. Muchos de sus compañeros se plantaron ante él. En protesta. Le ven como a ese tipo que trae gasolina a un incendio. Para el británico fue el colmo a su peor año: en invierno, una infección bucal le alejó tres meses de la bicicleta. Perdió peso y músculo. Bajó su cilindrada. Su hermano Andy acabó condenado a seis años de cárcel por un asunto de drogas. Bajó su ánimo.
Por eso, al ganador de seis sprints en el Tour de la pasada edición, le cuesta este año reconocerse. «Soy mi peor enemigo», dice a menudo. «No soy un bocazas por ser famoso. Ya lo era antes». Un travieso. Tiene esa cara.
Ayer ganó en Montargis, la 'Venecia gala'. Antes del sprint, tres ciclistas aceptaron la misión imposible de evitar una llegada masiva: Iván Gutiérrez, campeón de España, más El Farés y Van de Walle. El sol del champán les pegó de lleno. Aire de microondas. Gutiérrez, ya solo, llegó hasta los kilómetros finales. A tiempo para ver cómo el Columbia se alineaba en favor de Cavendish. El velocista de la Isla de Man, de ese protectorado británico donde aún quedan leyes tan fuera de su tiempo como ésta: es legal disparar con arco y flecha a todo escocés al que se localice de noche. Man es un lugar distinto. Como Cavendish. Ayer, el Columbia no le escoltó. Su lanzador, Renshaw, perdió el metro de asfalto clave ante los chicos del Garmin (Hunter y Dean). Freire bastante tenía con esquivar codazos y no halló ninguna puerta entreabierta. Cavendish venía mirando a todas las esquinas de un sprint sin dueño, hasta que a falta de 200 metros fijó los ojos en la meta. La primera tras dos derrotas en este Tour.
«Me han criticado tanto... Aunque algo sí que lo merecía... Ha sido increíble este triunfo», acertó a decir. Y se derrumbó. Las manos eran cubos de lágrimas. Cara de niño regañado. Bad boy. No podía ni hablar. En eso llegó el líder Cancellara, le abrazó, casi le acunó, y le disculpó ante las cámaras igual que hace un padre con el hijo más revoltoso: «Es joven. Y la juventud, ya se sabe...».
